As engrenagens um pouco gastas atritam-se, barulhentas. Enquanto isso, sobre as chamas, a válvula dá voz aguda aos vapores carregados.
Na estação da memória, entre a máquina de lavar e a panela de pressão, embarco nesta viagem às manhãs de domingo, à casa de minha infância; minha raiz-locomotiva.
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