Trago nas mãos um mapa
de cento e sete cidades
- fundidas em uma metrópole
Na mochila, coleções
de tantos rostos e nomes
- que nunca, nunca se completam
No bolso de trás, um livro
com todas as histórias
- que ninguém vai escrever
E, por fim, embrulhadas em jornal, conservas
de momentos preciosos
- para saciar a tristeza
nas noites mais longas do inverno
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O tempo devorou meus sonhos bucólicos. Pasárgada tornou-se um balneário, repleto de turistas com paus de selfie, lives e hashtags. ...
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Nunca fui de confiar em gente sem pescoço, mas aquele era o único sujeito disposto a levar-me a um bairro tão próximo - no taxímetro dava m... -
A partir de agora, se quiserem conhecer os resultados dos meus exercícios literários, acessem o seguinte endereço: http://rodrigodomit.b...
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